Y sin que llegues a saber nunca cómo o de qué manera está sucediendo, vivo pendiente de que me saques de mi hastío, de las largas noches de café sin dormir, porque te agota la mundana existencia de quien todo lo tiene y nada valora, del que llama poesía a tres frases mal concordadas, del que dice hacer música sin saber silbar.

Pero acaso la vida no consiste en eso...¿? En que cada uno descubra y explore con sus propias manos el amor que uno puede darse ¿? En que todo lo que te haga sentir pueda ser recogido para siempre en los chillidos de los escalofríos de la piel ¿? En que vibres mas que sufras...

¿Qué necesitas? 

Y de pronto, como suelen suceder todas las cosa buenas, de pronto y sin avisar vuelvo a mi. Vuelvo a embriagarme sin una gota de alcohol, y mi lengua me juega malas pasadas al intentar expresar lo que pasa por mi cabeza cuando me piden explicarme. Y de repente ya están jugando mis manos con tu pelo, y las tuyas recorriendo mi espalda. Y ya no. Y ahora de nuevo sí.

De repente todo eso de "que la inspiración te coja trabajando" no es mas que la suerte que se inventaron los cobardes como excusa para explicar un fracaso. Porque las cosas se llevan dentro o no salen. Porque la vida o se lleva dentro o no aguanta. Porque todo se escapa, desde las ideas hasta los suspiros.

Mas moscas se cazan con una gota de miel que con cien barriles de vinagre.

Porque al fin y al cabo, todo es así, todo se justifica en eso. Todo consiste en las ganas que tenga tu corazón de volver a ti, o en las que tu le provoques...